Me ponho em uma margem, e desse lado de cá me disponho a descrever o que vejo do lado de lá dessas águas que se movem inspiradamente lentas.
Quanto as angustias e medos, que já vão se dissolvendo, não sei ao certo se em uma constante falta de perspectiva ou em um não importar constantes. E se importasse, o que modificaria no itinerário dessas águas que se movem, com ou sem corredeiras, em direção ao mar?! O doce rio encontra o mar de sal.
As palavras, ao saírem, são lágrimas salgadas. Não, na verdade são gotas de sangue. Não, nem um nem outro, são simplesmente lágrimas humanas. Santificadas e imortalizadas pelo templo do coração, talvez por um errante coração, ou um muito esquecido coração. Quem se importaria com as lamentações?! Sem ação ou cor. Como a flor, a 'ultima flor do lacio, inculta e bela'.
Como um poema esquecido, lembrado, e colocado amarrotado dentro das algibeiras, misturado com a poeira e pedacinhos de farelo, farei-o menos triste, pois. Mas artificialmente não sei ao certo se em algum instante se tornará real.
Tenciono-me a descrever, mas vejo que ao fechar meus poros da sensibilidade, torno-me menos errante, mais centrado e mais forte. Por mais que as armaduras pesem e condenem-me ao degredo, vejo que ao me proteger dos perigos externos, dos monstros imaginários criados por mim mesmo, também não me deixo sentir o vento, o calor e o frio tocarem minha pele. Talvez esse seja o preço que se paga. Ouço um constante tilintar ao meu lado, são eles, cada vez maior, um exército de cavaleiros portadores de escudos. Escudos esses cada vez mais resistentes.
Mas, saio da janela e volto à minha realidade com a certeza de que tudo isso são meros sentimentos soltos, aleatórios, que ao certo não me levaria a lugar algum. Não basta conhecer-se, não basta sentir, é preciso, mais que isso, domar-se. E ser fera e adestrador é como ser rei e súdito. É o choque e o fim de um rio que se dissolve docemente nas águas do mar. Tornar-se sal é preciso, caso queira ser grande. Seja lá o que isso significa.
